y dejaste morir la página donde yo estaba escrito…
aún recuerdo una dorada tarde de viejas manguereando y barriendo una centelleante primavera.
Lentes oscuras cubriendo ranuras…
Silbando ideas de canciones en pañales
No importaba la moto pinchada tampoco ir por medio de la calle
Sólo la cálida brisa ruborizando pómulos. Solo las tibias sonrisas y complicidad de amigo.
Pitando de a ratos la blanca silueta de un rubio compartido… maldito y salvador…por ser último para el viaje.
O la gente demasiado observa…o es uno sutil paranoide…La noche fue larga y limada hasta los dientes… los pocos testigos, inconscientes…aún buscaban duendes para las tres.
Las voces tatuadas en paredes… atrás quedaron. Si esa casa hablara.. Hablaría idioma de vinilos.
…y algunos acordes resuenan en el aire…y algunos armónicos aún flotan en el éter.
No hay comentarios:
Publicar un comentario